Снег. Скоро полночь. Его письмо. Одно слово ― соскучился. Грусть и радость, тепло и свет.
Снег продолжает бережно ложиться на исстрадавшуюся землю. Нежный снег. Но весной он растает, а книга наполнится светом и блеском солнечного счастья.
Может, мы любим кого-то за то, что он отдаёт себя в качестве ткани, на которой мы пишем свою книгу. Он даёт нам возможность находиться в состоянии любви, подняться над земной суетой и хоть чуть-чуть коснуться того, откуда пришли сюда. Снежинки ещё помнят…
Разлука. Как это усиливает и утончает наши чувства. Расстояние. А как мы близко! Между нами хрустальные холодные снежинки, а как тепло при мысли о тебе…
И она скучает тоже.
Какое необыкновенное состояние ― любовь. Это – всё. В любви мы способны проявить всё то настоящее, что есть в нас, не наносное, а принесённое с собой – это сама память оттуда, память о нас настоящих.
Любовь – это потребность духа выразить себя. В любви мы ― как открытая книга, но читать её может лишь второй. Другим недоступен язык книги. А может, в любви и мы сами учимся читать книгу о себе…
Любовь – это потребность духа выразить себя. В любви мы ― как открытая книга, но читать её может лишь второй. Другим недоступен язык книги. А может, в любви и мы сами учимся читать книгу о себе…
Снег продолжает бережно ложиться на исстрадавшуюся землю. Нежный снег. Но весной он растает, а книга наполнится светом и блеском солнечного счастья.
Может, мы любим кого-то за то, что он отдаёт себя в качестве ткани, на которой мы пишем свою книгу. Он даёт нам возможность находиться в состоянии любви, подняться над земной суетой и хоть чуть-чуть коснуться того, откуда пришли сюда. Снежинки ещё помнят…
Разлука. Как это усиливает и утончает наши чувства. Расстояние. А как мы близко! Между нами хрустальные холодные снежинки, а как тепло при мысли о тебе…
И она скучает тоже.
Комментариев нет:
Отправить комментарий